Estive à procura do adjetivo perfeito para qualificar esse ano.
-Foi um ano... difícil. (não, não quero ser vitimizada pelos meus ouvintes)
- Foi um ano... transformador. (a verdade não é tão otimista assim)
- Foi um ano... inesquecível. (em algum ponto da vida, lembranças sempre se perdem)

12 meses.
365 dias.
Inomináveis.

E ao mesmo tempo, inquestionavelmente significativos.
É isso!

Foi um ano inominavelmente significativo.
A metalinguagem pode ser bem útil quando se trata da busca por verdades interiores.

Piedade, arte, terror e verdade.

Estive lendo, nesses últimos tempos, um livro chamado "Retrato do artista quando jovem", do autor James Joyce. Trata-se de um romance autobiográfico voltado para as experiências mais marcantes e memoráveis vividas por Joyce em sua infância e adolescência.

É uma leitura trabalhosa e decidamente não-fluida, isto porque o autor está mais preocupado em registrar as sensações e percepções alcançadas em determinados momentos do que em narrar a história propriamente. Ler esse livro provelmente equipara-se à experiência de ler a mente de Joyce, dada a sua eficácia em expressar genuinamente as suas vivências, tanto por meio da excelência estética da linguagem, quanto por intermédio de impressões reflexivas e críticas do escritor.

Fiquei especialmente fascinada por um diálogo entre o pseudônimo de James Joyce e seu amigo, dentro do qual constam algumas definições consideradas por mim brilhantes. Ei-las, a seguir:

"A piedade é o sentimento que faz parar o espírito na presença de algo que seja grave e constante no sofrimento humano e o une com o sofredor humano. O terror é o sentimento que detém o espírito na presença de seja lá o que for que seja grave e constante no sofrimento humano e o liga à sua causa secreta."

"A beleza expressa pelo artista não pode despertar em nós uma emoção que é cinética ((Joyce refere-se aos sentimentos de desejo e repulsa)), ou uma sensação puramente física. Ela desperta, ou deve despertar, ou induz, ou deve induzir, um êxtase estético, uma piedade ideal ou um terror ideal, um êxtase que perdura, que se prolonga e que acaba, por fim, dissolvido pelo que eu chamo de ritmo da beleza."

"A arte (...) é a disposição humana de matéria sensível ou inteligível para um fim estético."

"(...) A verdade e a beleza são aparentadas. A verdade é contemplada pelo intelecto que é acalmado pelas mais satisfatórias relações do inteligível; a beleza é contemplada pela imaginação que é acalmada pelas mais satisfatórias relações do sensível (...)"

"(...) Falar destas coisas, tentar compreender-lhes a natureza, e tendo-a compreendido, procurar lenta, humilde e constantemente expressar (tornar a extrair da terra bruta ou do que dela procede, do som,da forma e da cor, que são as portas da prisão da nossa alma) uma imagem da beleza a que chegamos apreender- isto é arte."

Inacreditavelmente fantástico e lógico, não?

Sobre o amor e outras coisas mais

Viver em função de algo,
ou de alguém.

Por que nós teimamos em viver assim? Repetidas vezes nos é dito que não somos o centro do mundo, e que esse mesmo mundo não gira a nossa volta, mas essa verdade dificilmente se transforma em consciência.

Começa assim.
Elegemos um "objeto", ou mais frequentemente um "alguém", e o tornamos responsável pela nossa felicidade. Pode ser um celular cheio de tecnologias, um namorado que dizemos amar ou aquela melhor amiga confidente de segredos. Não importa. Nós passamos a viver indiscriminadamente em função disso, e quando o isso nos decepciona- fato inevitável, conforme a lógica de que as coisas não acontecem apenas para agradar ao nosso egoista umbigo- nós ficamos tristemente decepcionados.

Falta a percepção de que somos nós os agentes responsáveis pela nossa própria felicidade. PONTO.


No que diz respeito especificamente à tendência dos apaixonados de viver em função do outro, não posso deixar de citar dois sábios trechos do mestre Osho:

"(...) Toda a idéia de que envolve estar junto é ilusória. A própria idéia de companheirismo aparece porque estamos sós, e o isolamento fere. Queremos neutralizar nosso isolamento com relacionamentos... Por isso é que nos deixamos envolver tanto com o amor (...)"

"O amor verdadeiros não advém de tentativas de sastifazer nossas necessidades por meio da dependência com relação a outra pessoa, mas por meio do desenvolvimento da nossa riqueza interior, e do nosso amadurecimento. Com isso, passaremos a ter tanto amor para dar, que amantes serão espontaneamente atraídos por nós"

Silêncio

Silenciosa noite,

Névoa branca permeando o silencioso lago,

Que reflete a lua,

Silenciosa.




Tudo isso pesa dentro de mim, inquieto.

Porque em mim, grita-se, esperneia-se

Ruidosamente.

Ecos dos tempos em que ainda havia silêncio




Vento frio, cândido, silencioso.

Dança sem-vida sem-fim com as sombras que encontra no caminho

Tudo é penumbra, apesar do baile

Tudo é penumbra, apesar do baile




Noto uma discreta, quase imperceptível, movimentação no lago

Que alvamente reflete a lua, silenciosa

Ou será minha própria cabeça esvaída de vida delineada na superfície da água?




A natureza responde silenciosamente.


Little B.

Oi

Hey seguidores da Bia e afins!
Aqui é a Alana, passando pra dar uma mudada no visual do blog!
Espero que todos (inclusive ela) aprovem HEHE
Beijinhos!




















www.alanadrizie.blogspot.com

Uma história abensonhada

Era a história de um homem velho e rico, cujo filho estava prestes a se casar. O velho resolve então promover uma festa, uma festa de 30 dias, para comemorar o noivado. O evento teria lugar na praça da cidade, e todos os moradores estavam convidados; muito dinheiro seria gasto em comidas, músicas e bebidas para satisfazer essa gente. As pessoas, até então presas a monotonia infindável impostas por suas vidas comuns, ficaram eufóricas. Uma agitação passou a figurar em todos os cantos da cidade e os habitantes transbordavam de ansiedade, como se uma droga extasiante estivesse difundida em cada fibra de seus corpos. Os dias nasciam mais bonitos à medida que o grande dia se aproximava e as pessoas sorriam umas para as outras, e para si mesmas também. E o velho só observando, com um sorriso nos entre cantos dos lábios.

A festa chegou e a cidade nunca pulsou tão vivamente como naqueles 30 dias. As pessoas dançavam e se enchiam de felicidade e suas vidas derramavam-se até os outros. Havia completude, abundância, paz.
O velho gastou toda a sua fortuna nessa festa. Passou os 30 dias sentado em um banco numa extremidade da praça, cantando as músicas baixinho e contemplando aquele mundo que acontecia a sua volta. Ele pensava baixinho também. As pessoas deveriam viver sempre assim, intensamente, ao invés de escolherem ser felizes apenas em ocasiões especiais. Viver em grau máximo, transbordar de vida, viver.


Observação: Essa história chegou aos meus ouvidos através da encenação da peça teatral “Uma história abensonhada”, na mostra 10 anos por uma escrita de corpo, ocorrida na Casa da Ribeira. O texto em questão não decorre da peça em seu sentido integral, mas é fruto das percepções por mim alcançadas na experiência.

O estuprador de pés

Ele olhava
Profundamente
Para os meus
Pés.

Eram olhos
de segundas intenções
Impregnados de desejo
perigoso,
imediato.

Recuo.
Os pés dele
roçam nos meus pés.

Nunca mais andei descalça.


Little B. {produzida em uma inspiradora aula de teoria da literatura!}